Asoman las plantas,
en el jardín primitivo
La dirección del sol
encara buscando
alguna buena razón
para apagarse definitivamente
entre los brazos del frio
-Es el fin de la memoria –digo
mirando el umbral de las flores crecer
aquel lugar despejado
la luz, que revienta con su silenciosa armonía
los vidrios en el tapial que nos cuidan
Es temprano
y en cuestión de segundos
la naturaleza se inmola
en el medio del jardín
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